#VDLN 252: Cabezonería

Cortito y al pie. Vuelvo. Mis rutinas estaban donde las dejé, intactas. Tardes de trabajo aislado del mundo con mis cascos, y canciones que voy anotando mentalmente para ir nutriendo esta sección. Eso en teoría. En la práctica, al final llega el jueves y siempre olvido recordarlas. Suele pasar. Esta semana el #vdln cae en May The 4th, y muchos estaréis esperando que este post tenga alguna relación galáctica. Pero no. La que toca hoy es más por una cuestión de cabezonería, y por otra de mis rutinas. Ya sabéis, nada como una buena versión para llamarme la atención. Estos días, uno de los muchos tráilers que devoro para luego no tener tiempo de ver la serie en cuestión, me trajo un tema que, por alguna extraña razón que no llego a entender, nunca ha pasado por mis #vdln, que yo recuerde. La serie es Marvel’s Cloak & Dagger. La canción, un clásico de The Animals, de la que no se conoce realmente el origen. Yo no he podido encontrar el cover que aparece en el tráiler. Y mira que hay versiones. La de Five Finger Death Punch es bastante peliculera, y de las que mas me gustan.

He buscado hasta en Reddit y no he encontrado ninguna referencia a la versión del tráiler. Me queda preguntar en Forocoches, pero hasta mi cabezonería tiene lineas rojas. Creo que por esta vez me quedaré con la duda. La semana que viene más. Sed libres.

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Tormentas

Un día y medio da para mucho. En un día y medio te da tiempo a vivir una nueva tormenta, y a la mañana siguiente correr descalzos por una playa limpia. Un día y medio da para sentir como si hubiera perdido de golpe la mitad de estrellitas y caras sonri…

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#VDLN 251: La manada

Foto original de Villar López/ EFE

Hoy es un día de esos que uno vive con asco. Tenemos una sociedad, un sistema que nos hemos dado, en el que cinco hombres alimañas hacen con una mujer lo que todos sabemos, y en las circunstancias que todos hemos leído, y luego la dejan tirada en la calle, y no se considera agresión sexual, no es una violación. Un sistema que exige que te resistas a riesgo de perder la vida, o no se considerará que te has defendido lo suficiente de esas bestias, no será violación. Si no lo haces siempre quedará eso de «¿pero cerraste bien las piernas?», «lo pusiste muy fácil», «lo estarías buscando». Ni consentimiento forzado ni pollas. Y si encuentran tu cadáver, pensarán que «cómo se te ocurre, loca, no ves que pueden matarte«.

Hoy estoy indignado, furioso, rabioso, asqueado, avergonzado, preocupado… Sentencias como la de La Manada sí que son Incitación al Odio, y no unos tuits o un rap de dudoso gusto. Pero no se trata sólo de eso. Estoy indignado, furioso, rabioso, asqueado, avergonzado, preocupado también por las barbaridades que veo, leo y escucho a mi alrededor. Y por pensar en que un Señor Juez se plantee y dude de que cosas como las que leo en la sentencia sean una violación o no. Pero sobre todo por oír el clamoroso silencio cómplice de tantos hombres. O hasta justificaciones, excusas, atenuantes. Asco de sociedad y de sistema que nos hemos dado. La Manada no eran solo esas cinco alimañas. Una justicia machista para una sociedad machista

Hoy la música es lo de menos, es solo la excusa. Pienso en mi hija y me dan ganas de llorar. Pienso en mi hijo, y se me saltan las lágrimas.

Hoy ni cortito, ni al pie, ni la semana que viene más. Ojalá algún día podáis ser libres.

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#VDLN 250: Piel de lobo

Cortito y al pie. ¿No os encanta cuando descubrís una serie nueva que os engancha desde el primer capítulo? ¿O devorais un libro, un cómic, un blog desde la primera página? ¿O cuando te encuentras con una banda que te hipnotiza desde la primera canción, el primer estribillo o el primer riff? Pues me pasó anteayer.

Eso ocurre muy de vez en cuando. Todos tenemos nuestros gustos y nuestras debilidades. Y con los años, los quereres y los defectos se hacen fuertes bajo nuestras corazas o nuestra tozudez. Pero quedan resquicios, siempre hay alguna grieta, una rendija entreabierta de una puerta que deja pasar la luz de otro color u otro calor. Un lobo con piel de Alicia. Desde la ferocidad de Yuk Foo a la dulzura de Silk, o versionar a Green Day susurrando. Aunque hablen de lo de siempre. De hermanas, confidencias y recuerdos, de amores románticos, o de borrar los besos al final de los mensajes.

Qué bien sienta encontrarse una tarde cualquiera, como por casualidad, con alguien que te recuerda a noséquién de tu juventud, pero te hace escuchar canciones nuevas. ¿Y yo por qué no conocía a Wolf Alice? La semana que viene, más. Sed libres.

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La puerta blanca

#DQTC: Día del Niño

Mis primeros recuerdos son de una puerta blanca. En la casa en la que vivíamos mis padres, mis dos hermanos y yo. Mi madre nos ponía alguna película de dibujos en un Cinexin, y la proyectaba en esa puerta. También había un Ibertren en una vitrina de cristal. No podíamos tocarlo ni jugar con él. No recuerdo mucho más de aquella casa. Tampoco recuerdo a mi padre. Tengo retazos deshilachados de cuando nació mi hermana, la pequeña. Y poco más. Es todo lo que me queda de mi primera infancia.

Luego llegaron los primeros recuerdos nítidos, ya con unos seis años, creo. El colegio, y la vecina francesa que nos llevaba, mi primera bici, la nieve. La habitación compartida con mi hermano y el tambor de Colón lleno de Tentes y clicks de Famobil. El uniforme de mi padre cuando volvía del cuartel. Mi primer amigo. Los primeros veranos en la piscina con mi madre, y más tarde en la playa con los tíos, y mi abuelo. Poco más… Y la consciencia de ser niño.

Mis hermanos y yo. Soy el mayor, no tendría más de 6 años.

No estoy seguro de que algunos de esos recuerdos sean auténticos, están mezclados con álbumes de fotos desteñidas. Mi padre me hizo muchas fotos. Y alguna vez me cuenta anécdotas de hace treintaytantos o cuarenta años. Pero eso no lo recuerdo. La puerta blanca sí.

Ahora, con 45 años, los recuerdos de entonces siguen donde estaban, pero voy acumulando otros nuevos. Vuelvo a vivir anécdotas de niño, junto a los míos. En ocasiones vuelvo a mirar las cosas con ojos de niño, cuando me acuerdo. Y también les hago muchas fotos. Cada día es importante. Cada día es el más importante para un niño, sea el Día del Niño o no. Pasan demasiado rápido, y no quiero olvidarlos como los de mi infancia. Tampoco sé qué recuerdos guardarán en el futuro mis hijos de estos años. Pero espero que no sean dibujos animados proyectados en una puerta blanca.

– Leia, entra, que ya es de noche.
– Ahora, que estoy esperando que llegue papi del trabajo…

Leia sentada ante la puerta de casa esperando a que vuelva del trabajo.


– Luke, ¿quieres ir a comprar al súper con mami?
– ¿Hoy tú no trabajas, papi?
– No, tesoro, hoy no trabajo.
– Pues entonces aprovecho y me quedo contigo.


Con Luke en brazos.

El Día del Niño también es eso. También es hoy. Y mañana.

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#VDLN 249: Tentando a la suerte

Cortito y al pie. Es viernes 13. No, no voy a poneros a Slipknot –aunque molaría mucho–. Hace un tiempo tenía un compañero que se cogía libre todos los martes y 13. Yo soy más de viernes, dando o no la nota. Sigo tentando a la suerte. Esta semana he agarrado una pértiga para tantear el fondo. Espero que no solo haya lodo bajo la barca, o al menos la corriente no me arranque el palo de las manos. Lo de pescar ya ni lo intento, al menos en este río. La suerte es algo que nunca he entendido, sobre todo en cuestiones que dependen finalmente de un tercero. De un jefe, por ejemplo. O de que el chaparrón del día no agüe el desayuno de alguien, o nuble las vistas de un despacho ya de por sí gris ceniza. Esto sí que es una peli de miedo. Habrá que seguir jugándosela.

Trabajo –o empleo hablando con propiedad–, mantras que espanten la estupidez o la incapacidad, películas de miedo en un camping abandonado… Que la suerte nos acompañe. Yo voy a hacer palomitas. La semana que viene, más. Sed libres.

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#VDLN 248 (2): Llamarada de gloria

Concierto de Nirvana en el Teatro Paramount de Seattle, el 31 de octubre de 1991.

Sí, hay un segundo #VDLN esta semana. También cortito y al pie. «Es mejor estar quemado que desvanecerse«, decía la carta de suicidio de Kurt Cobain. Hace veinticuatro años Kurt Cobain se mataba de un disparo en la cabeza. En una caminata por el bosque con unos amigos, cuando cursaba octavo curso, se toparon con el cadáver de un joven ahorcado en un árbol. No era el primer contacto que Kurt tenía con el suicidio, en su familia había antecedentes de depresiones y finales trágicos. Fue una escena grotesca, dijo, pero pasó más de una hora observando el cuerpo. Más tarde comentaba que posiblemente él se iría del mismo modo, «en una llamarada de gloria».

Nirvana también era esto. Lo mismo que los dibujos y acuarelas que Cobain pintaba desde chaval. O la guitarra que le regaló su tío Chuck en su decimocuarto cumpleaños. O como el Automatic for the People de R.E.M., uno de sus discos favoritos, y probablemente el último que escuchó antes de levantarse la tapa de los sesos «en una llamarada de gloria» y hacer gritar a medio mundo con la noticia. El In bloom, la deliciosa versión del The Man who sold de World de Bowie, el Lithium, el escalofriante Something in the way, el eterno Come as you are, el I hate myself and I want to die… todo esto también es Kurt Cobain, también es Nirvana. Y esta siempre ha sido mi favorita.

«No le temo a la muerte. La paz total y convertirme en otra persona: esa es la esperanza más grande que tengo». Kurt Cobain veía la vida como un paso más hacia otro sitio. Con veintisiete años había llegado al final de una cosa, algo grande, algo que cambió la música y a mucha gente. Estaba listo para explorar nuevas fases y nuevos hitos. Pero no lo logró. La semana que viene, más. Sed libres.

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#VDLN 248 (1): El camino a casa

Imagen en negro.

Cortito y al pie. A veces necesito sentarme a escribir. Lo que sea. Aunque no lo publique. Pero últimamente ando perdido. Necesito pensar en temas, historias, recordar anécdotas o buscar otras nuevas. Necesito retomar el camino, no perderme en el ruido, en las polémicas, o en rincones improductivos. Necesito volver a tener ganas de bloguear. Bloguear de verdad… 😓 #blogueroenCrisis.

[Hoy no hay vídeo. La razón, al final del post.]

Estoy cerca del final, sin tiempo. Estoy desgastado, y no puedo encontrar mi camino de vuelta a casa. A mi constante. Debo cambiar, este sitio es una de las razones que me mueven cada semana, y yo tengo las llaves en la mano. No hago nada mal. Pero no puedo encontrar el camino a casa. Y necesito volver.
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P.S.1: No, no ha cargado mal la entrada. Así es como las ven los ciegos al usar el lector de blogs si no has configurado el texto alternativo ALT al subirlas. Las imágenes son importantes, descríbelas para personas ciegas.

Imagen en negro.Por una red de blogs accesibles.

Si tú también quieres participar, escribe un post con las imágenes en negro (o blanco) y copia este texto. Conoce cómo ve el mundo una persona ciega visitando SIXSense.Travel.
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P.S.2: Esta semana, hay un segundo #VDLN.
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Viernes dando la nota #247: Festivo imposible

Cortito y al pie. Hoy cumple años Eric Clapton. Hoy es viernes, sí, como cada semana. A este lo llaman santo, por alguna extraña cábala del calendario. No me interesa. Las calles son solo mareas de gente que viste de religiosidad algo que no debería salir de un museo, o de un teatro. Allá ellos, la verdad. Lo malo es que no es solo para ellos, sino que en esta maldita ciudad –y en otras muchas– se ha convertido en una imposición. Aquello de «si no te gusta, no vayas», aquí en Sevilla es imposible. Cambian hasta los horario de bancos y oficinas municipales, cortan calles, banderas oficiales a media asta, paralizan la ciudad… Es de locos. Tanto, que con según qué personajes ni puede uno ni quejarse. Días como estos es cuando más necesito y recurro al salmón que llevo dentro. Yo soy más del Amen, sin tilde, y del Ramen. Mejor me desconecto con uno de mis temas favoritos de siempre, con su epílogo impresionante entre guitarras, saxo y piano. Feliz cumpleaños, Eric Slowhand Clapton.

La religión debería ser algo personal y privado. Los tentáculos de la iglesia no deberían salir de la casa de cada uno y de los templos. Y las estatuas –muy bonitas todas ellas y algunas de gran mérito artístico, para el que le gusten–, de los museos. Cada cual que se pague sus propias drogas.

Perdón por el sermón. Esta semana no es que el tiempo pase demasiado lento, como decía la semana pasada, es que parece estancado. Y no, no es por las vacaciones escolares. Por cierto; mañana, sábado 31, cumple 63 años Angus Young. Días que sí me gustaría celebrar, como el aniversario de Clapton. Que Monesvol los guarde muchos años más, RAmen. La semana que viene, más. Sed libres.

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Viernes dando la nota #246: Cambio de estación

Cortito y al pie. Cambio de estación. Cambio de ritmo y de horarios. Cambio hasta de clima, por unos días solo. Cambio de luz, todo parece como un espejismo, más brillante. Volverá a llover, pero la luz no volverá a ser la misma. Cambian muchas cosas, pero en el fondo casi todo sigue igual. Hace unos días leía a mi querido Adrián Cordellat sobre el paso del tiempo, sobre cómo recordamos nuestra infancia como si el tiempo no se moviera y todo fuera eterno. Como una línea de tiempo en pause, escribía él. Y sin embargo ahora la percepción que tenemos –que yo tengo– es la de que se nos escapa, por todas las costuras. Tus niños dejan de serlo demasiado rápido, nosotros renunciamos ya no se sabe ni cuándo, y las estaciones, semanas, trimestres, cambios de armarios y boletines de notas se suceden sin dejarnos aliento. Se nos escapan precisamente los momentos en los que el tiempo se para. Y me descubro recordando vacaciones ancladas en mi niñez, viajes de los que no recuerdo qué año fueron, y libros e historias antiguas que me gustaría no olvidar. Y al final vuelvo a recordar canciones viejas, la música que siempre vuelvo a escuchar, yo para algunos ratos, me quedé en Bowie y T.Rex.

Pero ya sabéis que yo tarde o temprano, siempre vuelvo a Bowie (y a Loquillo). Ya lo adoraba antes, pero ahora se ha convertido en una de mis constantes. Es lo que tiene amar a las estrellas. Lo de T.Rex es otra cosa, pero también me sirve de ancla y parar el tiempo. Y si es Debbie Harry la que sube y se adueña del escenario, mejor.

La semana que viene sí querré que pase rápido el tiempo, y no, no será por las vacaciones escolares. Os doy una pista: vivo y trabajo en Sevilla. La semana que viene, más. Sed libres.

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Viernes dando la nota #245: Billete de vuelta

Cortito y al pie. Este jueves y viernes no estoy. Vuelvo a tener la cabeza dividida en mil quesitos del Trivial, y así no hay forma de concentrarse. Me contento y conformo con fijar la atención en cinco, diez minutos, enfocar, acabar, o dar un paso en una dirección. Y cambiar de color, a por otro quesito, otra cosa, otro carro del que tirar otros diez minutos. La semana previa al día del padre suele ser así estos últimos años, y en esta ocasión hay un par de asuntos más que me tienen descentrado. La única linterna en la oscuridad es la que nunca falla, la que más brilla, y precisamente es la que echo más de menos, y tener algo de tiempo, esos cinco o diez minutos, simplemente para verla brillar y deslumbrarme. Los billetes de tren están en la cartera, el de ida y el de vuelta, los brazos preparados, las tareas algunas a medio terminar y otras a medio empezar, y el #VDLN sin plantear siquiera. Esta semana quería preparar algo especial para el evento de Madresfera de este sábado, la reunión en la que veré y abrazaré a tantos amigos y amigas. Pero no ha podido ser. Vuelvo a improvisar, es mi pecado y mi penitencia. Así que vuelvo a pecar. También vuelven Greta Van Fleet, que hace tiempo que no os los traía, y ellos también tienen linternas y luces que les vuelven loco.

Vuelvo al Madresfera Bloggers Day, mañana nos vemos allí. Hay muchas ganas, muchas. Tengo mucha gente que quiero y a la que quiero volver abrazar, o a abrazarlas por primera vez. Y también tengo mi billete de vuelta, quiero volver a mis luces y a mis ritmos. Volver a improvisar con tranquilidad, sin estar pensando en el siguiente quesito o los siguientes cinco minutos. Volver a mi linterna. La semana que viene, más. Sed libres.

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Viernes dando la nota #244: Chupitos

Cortito y al pie. Hoy comparto y digiero algunas frases que leí hace bien poco y se me pegaron a los párpados. Habrá quien etiquete la jornada de huelga feminista de ayer, 8 de marzo, como un rotundo grito de victoria y un impulso hacia la meta, y los habrá que resoplen hastiados e incluso ofuscados. ¡Chupitos! Hasta habrá quien se aferre a su trono contra las que tronan, las que se despadran. A mí me toca seguir escuchando, seguir leyendo, y seguir aprendiendo. Y seguir apoyando. Que esta sea una jornada de reflexión y aprendizaje para algunos, para muchos, cuantos más, mejor. Que se les pegue alguna idea, que asimilen alguna de las aspiraciones y anhelos, que entiendan algunas de las quejas. Cuantas más, mejor. Por vosotras y por nosotros, por nuestras hijas e hijos. Por las que pueden y por las que no pueden. Hasta por las que no quieren, o las que pasan. Y por vuestras muertas. Que sirva para seguir aprendiendo y avanzando, y para homenajear a las que os precedieron. Las que alguna vez enseñaron, a sabiendas o por mero instinto de supervivencia, algo de todo esto a sus hijas e hijos; nuestras abuelas, nuestras maestras, nuestras madres. Las que hicieron lo que pudieron cuando pudieron, y ahora estamos aquí gracias a eso. Seguid. Hasta que lo logréis. Hasta que lo logremos.

Y todavía hay gente, señoros y algunas señoras, que se sigue preguntando porqué organizáis el 8-M… ¡Chupito! La semana que viene, más. Sed libres.

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#DéjameQueTeCuente: Día Internacional de la Mujer

Esta mañana ha sido como todas las demás, como cada día. Despertares, aseo, ropa, desayuno, mochila… Muchas madres –y también algún padre– en la puerta del cole despidiendo a sus pequeños. Y vuelta a casa a desayunar mi café solo. La única diferencia ha sido que hoy la Maestra-Jedi nos ha acompañado.

Esta mañana puede que sea algo diferente dentro del cole. Ayer algunas madres me preguntaban –soy el delegado– sobre si habría clases este día, si con motivo la convocatoria de huelga los peques no podrían ir al cole, o no estarían atendidos. Y entiendo que es una preocupación legítima. Pero me dió algo sobre lo que pensar acerca de un día como este.

Clara Campoamor en su discurso por el voto femenino el 1 de octubre de 1931.

Esta mañana hay huelga. Huelga feminista, laboral, estudiantil, de consumo, de cuidados. No sé si algunas maestras la secundarán, no sé si los maestros se harán cargo y colaborarán, no sé siquiera si les explicarán a los pequeños porqué es especial y distinta esta mañana. Lo que sí sé es lo que me gustaría que pasara.

Esta mañana ojalá los niños y niñas no tuvieran clase, o al menos clases normales. Ya sea por falta de profesorado o por iniciativa docente, lo mismo me da. Me gustaría que les explicaran y entendieran qué es una huelga, y por qué tenemos todos y todas ese derecho. Me gustaría que les contaran por qué la de hoy es una movilización feminista. Y por qué es tan necesaria. Me gustaría que les hablaran de el Día Internacional de la Mujer, y del Día de la Mujer Trabajadora. Que descubrieran a Lisístrata y a Hipatia, a Olympe de Gouges, a Flora Tristán, a Clara Zetkin, a Rosa Luxemburgo, a Aleksandra Kolontái, a Clara Campoamor, y a tantas otras… Ojalá yo las hubiera conocido en mi época de estudiante.

Esta mañana la lección más importante que podrían aprender los niños y niñas sería entender el significado y el objetivo de la convocatoria del 8-M. La mejor lección que hoy aprenderían sería precisamente la de esa maestra, profesora, cuidadora, trabajadora o madre que hoy hiciera huelga, y les hiciera entender el porqué. La necesidad de promover cambios para conseguir la igualdad real de mujeres y hombres, explicar qué es el techo de cristal, la brecha salarial, qué suponen los roles de género en las labores productivas y en los cuidados, los macro y los micromachismos, la violencia de género y la cultura de la violación, qué significa y qué hay detrás del «ni una menos, vivas nos queremos». Educar. Ojalá a mí me hubieran educado en todo esto. Ojalá.

Esta mañana la Pequeña Leia llevaba al cole cinco de sus libros, su colección de biografías de grandes mujeres pequeña & GRANDE, para que sus compañeros y compañeras de 1º de Primaria los leyeran en clase. Incluído su favorito, el de la vida de Dian Fossey. Educar.

Esta mañana la Maestra-Jedi nos ha acompañado hasta la puerta del cole, pero yo me he vuelto solo a casa. Ella ha entrado junto a otras dos compañeras a dar unas charlas sobre la jornada de huelga y el 8-M a varios grupos de 5º y 6º de Primaria, los mayores del cole. Educar.

Esta mañana es 8 de marzo. Y mañana. Y pasado mañana. Y el lunes que viene…

P.S.: Perdón por el mansplaining.

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Las tizas

Los secretos siguen a buen recaudo. Casi cada día es la misma respuesta cuando les preguntamos por el cole: «No me acuerdo», «que no te lo quiero decir», «no quiero hablar de eso ahora», «nada»… Siguen celosos de su círculo, de su entorno escolar. Es…

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#DéjameQueTeCuente: Día Mundial de las Enfermedades Raras

Cartel de Rare Disease Day 2018: Show your rare, Show you care. Papás Blogueros nos sumamos con el #DQTC.¿Qué ocurre cuando sufres de niveles reducidos en sangre de alfa-1 antitripsina sin tener ni idea de ello? ¿Qué pasa para que tengas que pasar dieciséis horas al día con una mascarilla de oxígeno sin tener un diagnóstico correcto? ¿Qué falla para que pasen dos, cinco, ocho años hasta que te realicen una simple prueba específica con un coste de 3 o 4 euros? ¿Qué ocurre para que no se diagnostique a tiempo y correctamente una dolencia que puede desembocar en un trasplante de hígado o pulmón?

Casos así, como el de un enfermo con Deficiencia de AAT, ocurren todos los días. Y la respuesta y solución a esas preguntas suele tener una respuesta: investigación. Se sigue progresando en la investigación en enfermedades raras, en gran parte gracias a la visibilización y concienciación que impulsa el colectivo de pacientes. Pero el hecho es que hay más de 6.000 enfermedades raras, unos 30 millones de personas que las sufren en Europa, y 300 millones en todo el mundo. Y para la mayoría no hay una cura, o existen pocos tratamientos disponibles para gran parte de los casos. Y se sigue sin investigar lo suficiente.

La campaña de 2018, el Rare Disease Day se centra en los propios pacientes y su entorno como actores y partícipes en la investigación. Porque son ellos los que en muchos casos visibilizan, conciencian, impulsan, dirigen y organizan estudios, a la vez que proporcionan información, datos, pruebas médicas y experiencias de forma proactiva. La investigación, según señala Eurordis en su manifiesto de convocatoria, puede ayudar a la identificación de enfermedades raras, la obtención de diagnósticos y a que los pacientes tengan más información. Además, contribuye al desarrollo de tratamientos innovadores y en algunos casos a la curación.

El último día de febrero se celebra el Día Mundial de las Enfermedades Raras, pero cada día del año, hoy 5 de marzo, o el 27 de julio, o el 12 de septiembre, cada día en la vida de los enfermos, sus familias y sus cuidadores, la enfermedad sigue presente. Rara es la enfermedad, no la persona. Le puede tocar a cualquiera. Muestra tu rareza, muestra que te importa.

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Viernes dando la nota #243: Los Sultanes

Cortito y al pie.

Hay un momento en el que te llega ese escalofrío, ese chispazo. Llueve a mares ahí afuera, te calas. Pero esa canción, esa música que empiezas a percibir, te hace sonreír, te hace sentir un poco más cómodo, por muy empapado que estés, por muy cansado que estés. Todo se detiene, y te sientes mejor. Entras, pero no conoces a nadie, ninguna cara conocida. Aún así te lanzas, por muchas voces distintas y mucha competencia que haya, porque esa música es la que te ha encendido la chispa. Pocas cosas la hace saltar, y pocas veces se da uno cuenta, pocas veces eres consciente. Y tú empiezas a serlo, sabes qué es lo que ha encendido tu chispa.

El guitarrista conoce todos los acordes, sabe hacerte llorar y sabe hacerte saltar de alegría. Es la misma vieja guitarra de siempre, pero sabe su oficio, y tú no puedes dejar de mirarlo, de escucharlo. Hay muchos, como tú, que tienen que esperar al viernes noche, la vida no te deja más rincones, ni te abre más ventanas. Pero cuando llega, ese viernes noche es tu momento. Puedes tocar como cualquiera, conoces el ritmo. Y te da igual que el local esté medio vacío. Tú tocas junto a Los Sultanes del Swing.

Una panda de ruidosos arman escándalo, borrachos y engreídos, alzados en sus zapatos de plataforma. No les importa nada, no escuchan ni entienden de chispas. Les importan una mierda tu música y tu swing, no es lo que ellos dicen que debe ser el rock and roll. Pero a los Sultanes no nos queda otra que seguir tocando. Y sigues tocando.

El frontman, delante de su micrófono, dice por fin, como una campana dando la hora: «Gracias y buenas noches, es hora de volver a casa«. Y añade rápido una cosa más: «Somos los SultanesLos Sultanes del Swing«. La semana que viene seguiremos tocando nuestra música«. La semana que viene, más. Sed libres.

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